Ах, какъв Успех
На Х. Л. Борхес и на всички прелетни птици Тук, в края на всички нещатекат студениотвесни стрелиНашите малки телауповават се в думичужди, тамнямаме спомен от онези дниПрез врати залостени гледам навънпо наще черни градиниходят само безлюдни деца Какво можеш да…